"Die Spiegel von Compostela" Hitzewelle und Kleinigkeiten

Story "Die Spiegel von Compostela" - Hitzewelle und Kleinigkeiten - Rückseite: Der Sommer hat mich geweckt. Es ist erst 6:40 Uhr und ich schwitze schon. In der Zeitung, die ich zum Frühstück durchblättere, ist die Wetterkarte von naiven Sonnen, die stark schwitzen, illustriert. 43° sind angesagt ... und sie scheinen es lustig zu finden: 43°! Im Schatten und ohne sich zu bewegen ist es eine Qual. Für einen Wanderer ist das eine Qual. Morgen ist es entschieden, ich stehe vor Tagesanbruch auf. […] Ich werde langsamer. Alles verlangsamt sich. Alles stockt: mein Tempo, der Faden meiner Gedanken, die Intensität meiner Emotionen. Es ist unhaltbar, so viel Hitze. In Marcilhac-sur-Célé halte ich an. Es ist 11:20 Uhr. Ich bewegte mich fünfzehn Kilometer vorwärts. Dann geht es los. Heute nichts mehr tun. Warte ab. Warte auf den Sturm. Der Nordwind. Die Nacht ?… Oder gewöhne dich daran. Extrakt : Die meisten Wanderer wählen Conques als ihr letztes Ziel, weil Le Puy - Conques, sagt jeder hier, das schönste ist. "Ich werde nächstes Jahr weitermachen, jedes Jahr ein bisschen", habe ich schon oft gehört. Andere träumen: "Eines Tages werde ich den ganzen Weg machen. Aber wenn ich in Rente gehe. Das ist die Art von Reden, die mir ein Rätsel ist. Wenn man etwas wirklich will, muss man es sofort erreichen, nicht in fünfzehn Jahren, sonst runzelt man die Stirn, erstickt, verbittert. Wenn ich höre "Das werde ich im Ruhestand machen", bin ich bestürzt. Und es gibt diejenigen, die kämpfen, wie dieser kahlköpfige alte bärtige Mann, mit dem ich ein paar Minuten rumhänge. Er fährt zum fünften Mal nach Compostela und spricht mit jedem, der von seinen vielen Pilgerreisen hören möchte. Er kümmert sich nicht um seinen Gesprächspartner, er redet. Er weiß alles über die Route: ihre Route, ihre Varianten, ihre Geschichte, ihre Häufigkeit, ihre Gasthäuser, ihre Landschaften, ihre Steigung und natürlich den Rest der Route: „Wir nähern uns Decazeville“, sagte er mit seiner rauen Stimme. Es ist eine ehemalige Bergbaustadt. Es gibt nichts zu sehen. Der Weg führt dorthin, aber du darfst nicht dorthin gehen, eh! Es gibt einen Krähenfuß weiter. An dieser Stelle müssen Sie rechts abbiegen. Es ist nicht leicht zu erkennen, ich erinnere mich, es war vor dem Abstieg. Verpassen Sie es nicht, eh. Dies ist eine Abkürzung, um direkt nach Livinhac zu gelangen. Wirklich, Decazeville ist es nicht wert, eh! Gehen Sie nicht nach Decazeville. Es spielt keine Rolle, Decazeville. „Es ist in Ordnung, ich habe es verstanden. Ich überlasse es seinem Selbstgespräch. Jedenfalls hat er bereits andere Pilger mitgenommen, um ihnen die gleiche Geschichte zu erzählen. Ich greife nach den Krähenfüßen und gehe geradeaus. Es ist kein alter bärtiger Mann, der mir sagt, wohin ich gehen soll! Ich sehe, dass Decazeville mit seinen Schildern zum Verkauf und zur Miete, seinen stark blockierten Straßen, seinen umherziehenden Alkoholikern und seinen grauen Häusern traurig ist, es ist sehr traurig. Aber jetzt ist das ein Teil des Weges. Auf der anderen Seite des Hügels: Livinhac-le-Haut. Weder hässlich noch hässlich. Da es aber 24 Kilometer nach Conques sind, eine ideale Entfernung für einen Tagesspaziergang, treffen sich dort Pilger. Der Empfang an der Rezeption der Gemeinschaftsunterkunft ist fröhlich. Kinder heulen hinter der Theke, während ihre Mutter die Ausweise stempelt. Der Onkel und die Cousins kommen lachend an. Pilger willkommen zu heißen ist hier eine Art Party. Auch an der Bar sind die Besitzerin und ihr Mann sowie die Stammgäste gut gelaunt. Ich gehe mit Bobby essen, einem Junkie, der in dasselbe Wohnheim gezogen ist wie ich. Im Restaurant hört uns die Tischnachbarin zu und lacht kommunikativ über jede ihrer Geschichten. Ihr Name ist Sophie, sie ist ein Umhang in meinem Alter, ihr Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden mit wehenden braunen Locken, ein schüchternes Auftreten, das ihren Charme ausmacht, und ein unvergleichliches Lachen der Großzügigkeit. Wir rücken unsere Tische enger zusammen, der Restaurantbesitzer weiß es zu schätzen und serviert uns herzlichst eine doppelte Portion Ente und bietet noch einmal den Digestif an, damit wir im Sturm nicht wieder gehen. Draußen unter der Markise schnurren nasse Katzen zu unseren Füßen und Fledermäuse purzeln vom Rahmen, bevor sie uns ein Luftballett geben. Es ist ein Sommerabend, wie wir ihn mögen, auch in Livinhac. Hergestellt in Frankreich Autor: François Koch Illustration: Jack Koch Die Spiegel von Compostela - Hitzewelle und kleine Dinge - Rückseite: Der Sommer hat mich geweckt. Es ist erst 6:40 Uhr und ich schwitze schon. In der Zeitung, die ich zum Frühstück durchblättere, ist die Wetterkarte von naiven Sonnen, die stark schwitzen, illustriert. 43° sind angesagt ... und sie scheinen es lustig zu finden: 43°! Im Schatten und ohne sich zu bewegen ist es eine Qual. Für einen Wanderer ist das eine Qual. Morgen ist es entschieden, ich stehe vor Tagesanbruch auf. […] Ich werde langsamer. Alles verlangsamt sich. Alles stockt: mein Tempo, der Faden meiner Gedanken, die Intensität meiner Emotionen. Es ist unhaltbar, so viel Hitze. In Marcilhac-sur-Célé halte ich an. Es ist 11:20 Uhr. Ich bewegte mich fünfzehn Kilometer vorwärts. Dann geht es los. Heute nichts mehr tun. Warte ab. Warte auf den Sturm. Der Nordwind. Nachts? ... Oder sich daran gewöhnen. Auszug: Die meisten Wanderer wählen Conques als ihr Endziel, weil Le Puy - Conques, sagt jeder hier, das schönste ist. "Ich werde nächstes Jahr weitermachen, jedes Jahr ein bisschen", habe ich schon oft gehört. Andere träumen: "Eines Tages werde ich den ganzen Weg machen. Aber wenn ich in Rente gehe. Das ist die Art von Reden, die mir ein Rätsel ist. Wenn man etwas wirklich will, muss man es sofort erreichen, nicht in fünfzehn Jahren, sonst runzelt man die Stirn, erstickt, verbittert. Wenn ich höre "Das werde ich im Ruhestand machen", bin ich bestürzt. Und es gibt diejenigen, die kämpfen, wie dieser kahlköpfige alte bärtige Mann, mit dem ich ein paar Minuten rumhänge. Er fährt zum fünften Mal nach Compostela und spricht mit jedem, der von seinen vielen Pilgerreisen hören möchte. Er kümmert sich nicht um seinen Gesprächspartner, er redet. Er weiß alles über die Route: ihre Route, ihre Varianten, ihre Geschichte, ihre Häufigkeit, ihre Gasthäuser, ihre Landschaften, ihre Steigung und natürlich den Rest der Route: „Wir nähern uns Decazeville“, sagte er mit seiner rauen Stimme. Es ist eine ehemalige Bergbaustadt. Es gibt nichts zu sehen. Der Weg führt dorthin, aber du darfst nicht dorthin gehen, eh! Es gibt einen Krähenfuß weiter. An dieser Stelle müssen Sie rechts abbiegen. Es ist nicht leicht zu erkennen, ich erinnere mich, es war vor dem Abstieg. Verpassen Sie es nicht, eh. Dies ist eine Abkürzung, um direkt nach Livinhac zu gelangen. Wirklich, Decazeville ist es nicht wert, eh! Gehen Sie nicht nach Decazeville. Es spielt keine Rolle, Decazeville. „Es ist in Ordnung, ich habe es verstanden. Ich überlasse es seinem Selbstgespräch. Jedenfalls hat er bereits andere Pilger mitgenommen, um ihnen die gleiche Geschichte zu erzählen. Ich greife nach den Krähenfüßen und gehe geradeaus. Es ist kein alter bärtiger Mann, der mir sagt, wohin ich gehen soll! Ich sehe, dass Decazeville mit seinen Schildern zum Verkauf und zur Miete, seinen stark blockierten Straßen, seinen umherziehenden Alkoholikern und seinen grauen Häusern traurig ist, es ist sehr traurig. Aber jetzt ist das ein Teil des Weges. Auf der anderen Seite des Hügels: Livinhac-le-Haut. Weder hässlich noch hässlich. Da es aber 24 Kilometer nach Conques sind, eine ideale Entfernung für einen Tagesspaziergang, treffen sich dort Pilger. Der Empfang an der Rezeption der Gemeinschaftsunterkunft ist fröhlich. Kinder heulen hinter der Theke, während ihre Mutter die Ausweise stempelt. Der Onkel und die Cousins kommen lachend an. Pilger willkommen zu heißen ist hier eine Art Party. Auch an der Bar sind die Besitzerin und ihr Mann sowie die Stammgäste gut gelaunt. Ich gehe mit Bobby essen, einem Junkie, der in dasselbe Wohnheim gezogen ist wie ich. Im Restaurant hört uns die Tischnachbarin zu und lacht kommunikativ über jede ihrer Geschichten. Ihr Name ist Sophie, sie ist ein Umhang in meinem Alter, ihr Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden mit wehenden braunen Locken, ein schüchternes Auftreten, das ihren Charme ausmacht, und ein unvergleichliches Lachen der Großzügigkeit. Wir rücken unsere Tische enger zusammen, der Restaurantbesitzer weiß es zu schätzen und serviert uns herzlichst eine doppelte Portion Ente und bietet noch einmal den Digestif an, damit wir im Sturm nicht wieder gehen. Draußen unter der Markise schnurren nasse Katzen zu unseren Füßen und Fledermäuse purzeln vom Rahmen, bevor sie uns ein Luftballett geben. Es ist ein Sommerabend, wie wir ihn mögen, auch in Livinhac.